翻开友人相赠的臧克家先生旧著《学诗断想》，书页已泛出温雅的淡黄， 恰似窗外那一排排银杏的颜色。正读到“诗的花， 是从生活土壤里开出来的”，不觉莞尔———老诗人的话里总带着齐鲁乡土的醇厚与实在。忽然一阵风来，满树金叶哗然作响， 仿佛是谁在云端翻动一册金箔装订的大书， 不慎散落了几页，悠悠地、盈盈地，坠向人间。
　　我斜倚在公园六角亭旁的长椅上，一身都是暖软的冬阳。看这些叶子落得真是各有姿态：有的悠悠旋着圈，像沉思的老人踱着方步； 有的两片依偎着一同飘转，宛若携手夫妻，缓缓走过岁月长街； 更多的则是飒飒地径直坠下， 那清亮的气势， 竟像年轻的生命在时光的跑道上踏出整齐的足音。 如今的城市也愈发体贴了———竟留着十来处落叶不扫， 任它们在初冬的街边铺开一席斑斓的锦毡， 恍然把整条路点缀成一道静静流淌的风景。
　　此刻忽然想， 若是老诗人臧克家先生仍在，他那一双洞悉世情的眼睛，该会从这满地金灿里瞧出怎样深长的诗意来。 或许他会微微眯起眼，让目光穿过时间———忆起那年在中南海颐年堂， 与毛主席谈诗论文的旧事。 那时窗外，想必也落着这样一地黄叶吧，寂静里添了几分清雅，正宜伴两位诗人的话语与沉吟。 想着想着，自己也不禁微笑起来：人读了诗，连遐思都染上了书的温度与影子。
　　风静时， 我将落在肩头的那一枚银杏叶轻轻夹入书页。它边缘微卷，叶脉清晰，像是秋天亲手盖下的金色印章。 合上书，抚过淡绿色的封面，心里轻轻念道： 该给友人去个电话了———只说，你赠我的那本书，今秋悄悄生出了一枚会飞的诗签，载着满季的金黄与清响。